cronicamentepoetico

Fiodor!

2008-03-03T16:46:00.000-08:00

"O único pensamento que fortalece é aquele que se mantém na temperatura de sua destruição!"

Amor?

2008-02-17T14:51:00.001-08:00

Todos amam,mas poucos sabem o que é amor e para onde leva.....

Poder da Palavra..Até aonde Vai?

2008-02-01T07:15:00.000-08:00

A palavra pode enganar porque os homens não possuem representações seguras do passado e do futuro.Penso que com as palavras pode-se exercer uma verdadeira violência intelectual, O poder da palavra é comparavel ao dos remédios e das drogas.O poder que ela possui..é imenso e as pessoas não tem consiência desse tamanho e peso.

NONSENSES de CAIXÃO

2008-01-16T18:48:00.000-08:00

Nunca mais criança nenhuma falou Nonsenses. Deve ser porque anda em tudo correndo muita verdade. Veia sobrecarregada. Até se uma mosca cai no leite com achocolatado e bebe, o menino sente como se fosse grão de cacau mal dissolvido. Nem precisaria da soda cáustica longa-vida, o caos orgânico é pós-moderno útil.

Mas... Ora, tudo tem beleza e gosto, basta tratar a imaginação no Photoshop subconsciente Junguiano. Coletivo é jogo. Arquétipo é qualquer tipo de almejo grupal, um modelo de líder para qualquer submissão cumprida.

Começou a perder sentido de novo. Sinto muito. Sentir demasiado faz perder toda a noção. O momento exige recolher a carne crua do varal e destemperar em casa, deixar de molho pela vez segunda, tirar todo o sal. Arde o veneno da ausência procurada, dói a presença súbita da pessoa incalculada. Velas no jantar para as almas perdidas. O presunto sobre a mesa. Tragam a cama para eternidade efêmera dos ossos! Esticá-los vamos, descansar o corpo morto de cansaço pelo não feito.

Sugaram nossas energias e quem sossega é o vampiro, saciado. Nem limpa a boca, deixa sangue exposto a todos, quer rir com seus caninos sarcásticos. Deixem-nos descansar em paz! Ele é o fim da picada, um marimbondo moribundo vilipendiando nada. Reserve logo seu caixão na morada última entre infernos. Paraliso. Nem procure entender, morrer ultrapassa qualquer compreensão.

Por: Paola Benevides, a voz silente.

Qual o sentido da Vida?

2008-01-16T16:39:00.001-08:00

Penso que o Homem não pode desejar nada, a menos que antes compreenda que ele só pode contar consigo mesmo ;que está sozinho ,abandonado na terra ,sem outros objetivos a não ser os que ele mesmo estabelecer ,sem outro destino a não ser o que ele forjar.

Wave...

2008-01-05T14:01:00.000-08:00

Quando você confia em uma pessoa e joga a sua auto-estima nos braços dela pensando que ela vai segurar e quando você vê está jogado no chão se sentindo só e sem saber o que fazer.Mas eu prefiro dizer que estou triste do que falar que te odeio pois o odío cega.

H2:0ra

2007-12-03T13:23:00.000-08:00

Queria agora ter um copo fácil às mãos. Mergulharia meu corpo frágil em segundos. Mas é que sou grande demais para esta realidade. Se pudesse encolher feito roupa em água, alagaria breve... Então, um brinde ao nada, como sempre! Agora nada no lixo:

Verdelho camarelizando no video noveau
Azul-menino é a cor do caixão de nascimento
Viagente distante sem malas pendentes
Apenas dívidas com cáries pelo molho tártaro
Excessivo desperdício de carcomida sólida
Quebrou-se o dente da frente sem portas
Cadeado cadê? Lodeado pela fuligem...

Hard Live

2007-11-25T14:41:00.000-08:00

A parte dura desta vida é dizer sim na hora do não ,escolher mal entre silêncio e grito ,entre a noite e a explosão do dia.Ceder quando deviamos negar ,dizer não em lugar de afirmar ,partir quando era bom amar,fecha-se em vez de resgatar a vida.

Lya Luft

End Of Century ?

2007-09-28T13:59:00.000-07:00

Nós todos dizemos não queremos ficar sozinhos,nós vestimos as mesmas roupas apenas para se sentirmos o mesmo e nos beijamos com lábios secos quando damos boa noite fim de um século ah , não é nada especial.

Os Homens

2007-09-05T12:32:00.000-07:00

Voltamos apressados a esperar nomeações, exasperantes publicações ,discussões amargas, fermentos ,guerras ,enfermidades ,música que nos ataca e nos golpeia sem trégua ,entramos novamente em nossos batalhões ,ainda que todos se unissem para declarar -nos mortos:aqui estamos outra vez com nosso falso sorriso ,falamos ,exasperado ante o possível olvido ,enquanto lá na ilha sem palmeiras ,lá onde se recortam os narizes de pedra como triângulo traçados em pleno céu e sal ali no minúsculo umbigo dos mares ,deixamos esquecida a última pureza, o espaço ,assombro daquelas companhias que levantam sua pedra desnuda ,sua verdade ,sem que ninguém se atreva a amá-las,a conviver com elas.

ADEUS

2007-08-18T07:41:00.000-07:00

Dai-me absinto para sentir o verde que nos resta ainda. Sem fadas, estamos fadados à morte. Fumaram o útimo toco de árvore e fizeram incensos da couve dessas terras do senhor amazônico descansado de guerra. Alimentem as armas famintas com fogo, as crianças da África não necessitam ajuda, nem o negro do mundo chamado 'minoria'. O couro é curto de esperança, curtido na cara, em forno à lenha nas brenhas do inimigo. Não há coragem para vasculhar o homem que caça com seu próprio lobo sob os escombros do futuro próximo.
"Humanity Goodbye!"

Cansado!!!

2007-08-07T15:59:00.000-07:00

Falo pras paredes ( pessoas )
E elas me escutam
E me irritam
Em silêncio
E algumas rachaduras
Grito pras paredes ( pessoas )
E elas me fitam
E sufocam
Entre tintas descascadas
E sujeiras
Mais que a garganta que não cansa
A voz alcança um tempo sem fim
E as folhas mortas pelo chão
- da outra estação -
Ainda são bonitas
Ainda são perfeitas
Ainda são (pra sempre )
Falo pras pessoas (paredes)
E elas me evitam
E me cansam
Com manias e algumas implicâncias
Grito pras pessoas (paredes)
E elas me esnobam
E bajulam
Entre interesses
E paixões.

Eu não sou TAM TAM!

2007-07-30T09:03:00.000-07:00

Eu queria ser um aviãozinho de papel sem passageiros, nem flashs explosivos arraigados à lembrança, só a maestria das mãos de um menino que conduz sua infância sem temer a infâmia do ser humano. O ar se corrompe, o sonho de voar deixa de ser. Pesa o paradeiro, almas se escondem nas cinzas de uma Fênix jamais renascida, enquanto famílias sentadas nos bancos de praça saem a chutar pombas da paz nenhuma. Pesadelo eterno, peso interior, inferno de loucos num país cheio de tam-tans inconsequentes a lucrar com os corpos tumbados, não identificados: objetos.

Covardes?

2007-07-20T12:29:00.000-07:00

Digo que somos importantes ,e bons , e capazes ,mas também digo que somos tantas vezes fúteis ,que somos mediocres demasiadas vezes.Digo que poderiamos ser muito mais felizes do que geralmente,nos permitimos ser,mas temos medo dos preços a pagar ,somo covardes.

Ouça alto!

2007-07-12T08:22:00.000-07:00

Sinto-me tão envolvida pela canção da vida, que bastam simples acordes e uma melodia bonita para me acordar um estado de consciência antes temida. É sentimento inenarrável, desejo maternal de embalar todos os meninos-homens do mundo pela voz dum poema achado sobre a cama. E ele canta, quer tocar o instrumento da sensibilidade vizinha com seus dedos de prosa. Quer acariciar toda a verdade, machucar a realidade com um pouco da poesia que se oculta em nós para não fazer doer no outro. Eu não peço desculpas, culpa não é coisa divina e, se humana, invenção de mal gosto. A palavra mistério é mais sedutora que o verbo do segredo. Meu livro aberto também não tem o final fechado. Perdi o medo.

Sério ?

2007-07-06T13:01:00.000-07:00

Não sou areia

onde se desenha um par de asas ou grades diante de uma janela.

Não sou apenas pedras que rola nas marés do mundo,em cada praia renascendo outra.

Sou a orelha encostada na concha da vida ,sou construção e desmoronamento , servo e senhor , e sou mistério.

" O destino e eu nem sempre estamos afinados ,nem sempre nos levamos a sério."

Dormilhas e ilhas de sono.

2007-06-18T14:52:00.000-07:00

Opto por dormir ao relento do meu quarto fechado, tranquei as portas, batem nelas sem permissão. Finjo que não ouço o berro dos punhos cerrados. Ao menos não entram, apenas esmurram, eu me interno ali dentro até que me provem o sabor contrário do amargo. Sangue na madeira sugada. Mamo na vaca dos sonhos a comer capim na mata. Repouso que mata a cidade inteira. Sair no sol evito, a rotina crônica me mói os nervos. Bebo cana. Fico estática sobre o colchão caixotesco, com o pensamento fervilhado, revirado em páginas de livro inacabado pelo fluxo da inconsciência. Alguma coisa me arrasta para o fundo do calor humano, sem querer ver sorrisos ou mesmo sorrir o forjado. Cansei, não mais serei escravidão, não trabalharei para reis dentro da barriga cheia de ninguém, necessito meu próprio cais. Meu vinho, meu porto, meus contos, meus réis. Boas noites, manhãs interditas! Sonífera cá estou, cercada de palavras por todos os lares...

Fetichismo no capitalismo.....

2007-06-17T17:02:00.000-07:00

Hoje , em todas as bases da sociedade produtora de mercadorias ,esse fetichismo fez morada.Impregnou todos os seus aspectos.vive da inconsciência humana.Reina Através da servidão voluntária.leva o ser humano a viver uma vida monstruosa e praticar o assassinato da humanidade e do planeta.tenta prolongar a vida capitalista.Sustenta todos os demais fetiches.Oculta segredos da sua superação.impede a emancipação humana.Será possivel superar o fetichismo ?

RESSACA

2007-06-02T15:34:00.000-07:00

Todos sangram na noite. Uns mais fúteis que outros, mais alguns inúteis... Como julgar? É o barco da fuga que fura e vira quando se quer embarcar. Bebe-se o sal na folia como um sol aflorado que afoga no ar. A chama que ninguém quer fumar é o avesso do cigarro pós-ócio-sexo. Dormem todos os corpos insaciados, viram-se os copos ébrios. Todas as portas fechadas, e o desepero aberto, peito aberto às flechas do acaso. Frestas negras... E o que ocorre ao mundo agora enquanto o sangue escorre? Correm, correm sem direção. Escorrem minhas lágrimas... Eu me ponho inerte. By Lola

Luz e Silêncio

2007-05-14T17:17:00.000-07:00

Como fenda em bolha de sabão ou grande estrondo em quasesfera : Qualquer perfuração no céu e no colapso das equações ralo de luz e silêncio.

Pai daria (se tivesse)

2007-04-24T22:11:00.000-07:00

Bom-dia, sonho! Acordei de ti e me empanturrei do teu pão homônimo. Mentira! Só experimentei sonhos de padaria uma vez para nunca mais. Achei muito enjoento... Mas eu vim falar é de pão outro, do alimento espiritual, corpus christi à parte. Havia um movimento aqui na literatura cearense em que se faziam fornadas de letras. Tempos bons os quais não tive o prazer de degustar contemporânea, embora na Biblioteca Pública ainda se encontre muito exemplar quentinho em sapiência vanguardista. Ai, se Deus me desse mais idade para perceber a gula com que os cães adolescentes salivam pratos-feitos em detrimento dos desconhecidos! Tantas pérolas no meio do caminho e ninguém para meter no barbante! Comem farelos, os porquinhos. Merecem pedradas e uivos, feito aqueles apupos do povo para o sol que saía detrás das nuvens chuventas tão boas ao nosso sertão. Saudades do Ioiô. Agora ele é que nem pedra, empalhado no Museu do Ceará, mas ainda aberto à visitação. Não mais se fazem sonhadores como antigamente! Vou então voltar a dormir de olhos escancarados para ver se realizo, vou colher o trigo da esperança meio amarelada e de repente fornecer a brasa aos comedores apressados do cru. Bocaberta, diga U!!!

http://paolabenevides.blogspot.com

Tratado do Ego Estrelista

2007-04-08T16:45:00.000-07:00

Eu lhe pergunto, meu velho amigo:"Quem não tem respeito por si mesmo?Quem bate no peito por seus valores fracos e cheios de vaidade hipócrita?"Mesmo que eu me perca...que eu perca absolutamente tudo...saberei quem sou.E você?Sabe quem é?Ou precisa que alguém...ou uma legião lhe diga?No fundo, você sabe que mente para si mesmo. (Isso torna tudo muito mais suportável...faz algumas coisas valerem a pena, certo?)No fundo, você sabe que é digno de sua própria pena e indiferença. No fundo, você sabe que a única coisa de que tem certeza...é de não ter certeza.Fui deveras permissível por muito tempo.Todas as mentiras me sufocavam, fantasiadas de eternas e delicadas verdades.Eu senti asco.Agora, você se humilha.Trai ideologias.Destrói todas as promessas porcas e falsas...trai a confiança de quem chama de "amigo".Como é ser mais desprezível que o próprio desprezo?Todo império sobe...todo império conquista.Mas...algum império deixou de desmoronar?E o seu está caindo...sutilmente.Na sua frente.Silenciosamente.Escondido...porque é assim que as melhores coisas são feitas.E estarei lá...nas sombras, em meio à fumaça da sua queda teatral...no último gole de vinho que você tomar ao se sentir supremo, no último orgasmo que tiver antes da impotência...No último espasmo por ar quando seus pulmões não aguentarem...Estarei lá...sorrindo.Porque escolhi ser seu fim.

Crônicrítica... Pô, ética!

2007-03-27T19:07:00.000-07:00

Sabe, não ligo para críticas. E se eu disser que estou mentindo, você acredita? A palavra pode tanto, que mal o bandido ao furtar as letras preci(o)sas consegue se equilibrar em cima do muro. Uns vão incitá-lo a pular, outros poderão apedrejá-lo ou ele cairá, entregue à massa, sequestrado pela polícia. Melhor expurgar todo o ódio de uma só vez do que abafar os preconceitos a fim de conquistar certa platéia. A troco de quê? Quem liga pra isso? Se eu fizer uma porcaria, no meu conceito, todos irão aplaudir entusiasmados. Agora, a minha verdade ninguém vai querer ouvir. E por quê? Porque ela é rara demais, excêntrica demais, absurda demais. Eu vou dizer que fui desvirginada pelo Papa, eu vou confessar minhas mazelas interiores todas para zombaria geral dos 'perfeitinhos', eu vou cair na cova dura e rasa da vida, por causa da profundidade real dos meus pensamentos. Ora, isso aqui não é para rimar, não é crônica poética de patética punhetice verbal, são só poesias frias ante a pedra e a perda da criatividade!

A vida que não tá sendo vivida !

2007-03-22T09:47:00.000-07:00

Nós estamos todos sendo asfixiados nesta atmosfera das cidades espetaculares onde se consome fantasticamente o breve tempo que podemos viver, e onde um ar nefasto devora a luz da nossa inteligência e queima todas as nossas íntimas primaveras.Desde que entrarmos neste cenário torturante da chamada alta civilização é como se subíssemos à prancha giratória de um circo, dominada por um movimento acelaradissimo e sem promessa e nem esperança de parada.Toda a nossa energia se concentra em vigiar o equelibrio ,para evitar o que nos parece um infalível desastre.Mas que talvez não o seja.
Que somos nós,nesta vertigem inútil ?Pode -se chamar vida a isto? A vida não é alguma coisa de sentido mais profundo,alguma coisa mais lenta,mais feita de coisas interiores ,que se recolhem aturdidas com este ritmo alucinado que nos leva ?

Deusentendimento

2007-03-14T20:30:00.000-07:00

Ele quis escrever O livro? Ele, ele mesmo, o salvador, o Deus. Será que ele quis isso mesmo? Os homens fizeram sem consentimento, com sentimento racional deram a palavra. O que há com eles? Por que essa necessidade de registro?

Nossa fé está embasada em gestos descritos no passado. Verbo, muito o que contar, pois quem lê sempre tem ouvidos. Hierarquias terrestres e celestiais. Obedecer? Fala, que eu te escuto. Eis o Livre-arbíTRIO de aceitar a tríade do poder absoluto: em nome do paifilhespirisanto. Quiseram fundar uma igreja para sair no lucro, ouro passou a ser solar, divino. Todos os dias constróem novas igrejas. Os desesperados que nelas adentram não têm noção do perigo. Mas muitos só dormem na porta, estes não deixam entrar.

Querem murar a religião, empedrar o contato com o imaterial, quebrar o espírito. Ou se crê demais ou se descrê por completo. Excessos, vícios. E se cada um escrever sua própria bíblia, corão, veda, será blasfêmia, todo ato de criação será vetado. Pira, pira, pira. Fogueira! Sorte eu ter aprendido a fazer dança da chuva com meus antepassados indígenas. Pagã sou. Pagão, você? Ao menos não se paga nada para isso, só para nascer e morrer e viver, então...

Deusespero, espero deus? Quem espera, o céu nem sempre alcança. Mas será um inferno ter de aguardar a morte, já que se fala tanto nela. Sorte certa. Desespero em saber que o ouro vira pó. E só sempre se está. Então deus para mim é só isso: o universo que desconheço, embora me bem faça companhia.

"Um pouco de Silêncio"

2007-03-11T17:45:00.000-07:00

Nesta cultura nossa,da agitação e do barulho ,gostar de sossego é uma excentricidade .Sob a pressão do ter de parecer ,ter de participar ,ter de adquirir ,ter de qualquer coisa ,assumimos uma infinidade de obrigações.Muitas desnecessárias ,outras impossiveis ,algumas que não conbinam conosco nem nos interessam o normal é ser atualizado ,produtivo e bem -informado é indispensável circular ,estar enturmado .Quem não corre com a manada praticamente nem existe ,se não se cuidar botam numa jaula :um animal estranho.ficar sossegado é perigoso :pode parecer doença .Recolher-se em casa ou dentro de si mesmo ,ameaça quem leva um susto cada vez que examina sua alma .não há perdão nem anistia paro os que ficam de fora da ciranda :os que não se submetem mas questionam ,os que pagam o preço de sua relativa autonomia ,os que não se deixam escravizar ,pelo menos sem alguma resitência.

Chronopoemas: aqui tem!

2007-03-04T16:04:00.000-08:00

Falam do TEMPO quando se faz crônica, daí o nome, oriundo de Chronos ou Khronos (em grego Χρόνος, que significa ‘tempo’; em latim Chronus). Eis um mito! Minto, minto... Não estou aqui para ser tão formal, como manda o figurino literário típico dos jornais de todos os dias com seus caracteres programados. Pobres cronistas. Pobre de nós, é verdade. Mas vou caprichar na rima rica, assim, criada ao léu dos vendavais sonoros de poeta. Quem te leu, quem te lê... Bem sabe agora os prosopoemas, os meus serão. Digo só por apresentação. Como vai? Vou bem, obrigada e sem nenhuma obrigação em cumprir esse dever. Devo palavras a ti que me inquere com os olhos ávidos, devo leitura como alimento para a alma. Aguarde nas próximas postagens e nas encarnações vindouras de personagens...

2007-03-04T15:36:00.000-08:00

sommmmmmmmmmmmmm......